仓库外头忽然传来一阵异样的轰鸣。
不是**，不是喊叫。
是引擎。
柴油机的低吼，像头被关了一辈子，终于挣开铁笼的老虎，由远及近，越喘越粗。
陈三皮攥着螺丝刀的手顿了一下。
铁皮门边那俩端枪的也听见了，下意识扭头往外看。
院子里那帮正朝烂尾楼压着打的黑影，有人回头，有人还愣着，**逐渐稀疏下来。
“什么东西？！”
话音没落地。
黑暗里，“唰”地劈出两道雪白的车灯。
不是照路，像捅刀子，一下捅穿黑夜的眼窝子。
紧接着是发动机。
油门踩进油箱底了，转速表针抖成残影，要爆，整个车头都在嘶吼。
“这他妈……”
“轰！！！”
一辆东风卡车，车头有凹陷，保险杠歪了半边，水箱格栅呼呼往外喷白汽。
它从仓库外那条坑坑洼洼的土路上不是开出来，是蹿出来，是扑出来。
像冲下山的猛虎。
张麻子把方向盘攥得“咯吱”响，眼珠子瞪得眼眶都撑圆了，嘴里像含了块火炭，骂一个字喷一口唾沫：
“今天撞不死你们这帮、**的！老子、这么多车技、就他妈白练！！！”
刀疤李一手抓着扶手，一手拎着个白色塑料桶，脸上的疤在车灯映照下红得像烫过。
卡车根本没带刹。
“轰——！！！”
铁门连框带铰链，整个飞了。
门口旁站着的两个黑影，连叫都来不及。
一个被车头铲飞，像只破麻袋，飞出去七八米，砸在墙上，墙皮震落一片，人和鲜血一同滑下来，当场没了气儿。
另一个被保险杠顶着。
推着他往前冲了十几米，骨头碎的声音隔着引擎盖都听得见，最后滚进车轮底下。
后轮碾过去，颠了一下，像压了块烂木头，弹都没弹。
卡车没停，继续往里拱。
张麻子眼都不眨，方向盘猛打，东风车头一偏，对准院子中间那辆面包车。
他整个人从座位上弹起来，一脚跺在油门上，跺得座椅后滑，脊背撞在靠背上又弹回来。
“给老子！**！碎！！！”
“咣——！”
铁皮对折，玻璃炸成雪花。
面包车整个横移，连带挤扁了旁边那辆。
第三辆侧翻，底盘朝天，轮子滚出去，还在转。
黑影炸了窝。
有人往仓库门口跑，有人往烂尾楼逃，还有几个反应过来的，调转枪口对着卡车扫。
“哒哒哒哒哒！”
挡风玻璃瞬间裂成蛛网，裂纹一圈圈往外蔓延。
刀疤李一把按下张麻子脑袋，躲到方向盘下。
然而，张麻子像疯了一般，一把挣脱刀疤李的手。
脚下猛踩离合器，挂了倒档，方向盘疯狂打转，轮胎尖叫着刨地。
“刀哥！”
“我要撞死他们！！”
刀疤李没拦。
他知道，张麻子平日里一向胆小怕事，现在之所以变成这样，肯定是连日来太过紧张压抑。
加上半小时前，险些命葬周先生小弟手上，受到了刺激，这会儿急需发泄。
“那就…撞！”刀疤李喉咙里滚出一声，“给老子撞烂他们！”
话音刚落，方向盘打满，卡车甩尾，车斗横扫，“哐哐”又刮倒两个。
黑影们彻底乱了。
有人往仓库里缩，有人往院子外跑，两条腿倒腾得比兔子还快。
张麻子谁都不盯，就盯人多的地儿，方向盘左右轮，轮胎碾过碎玻璃“咯吱咯吱”响。
浑然不觉，腹部中了枪，血流进裤腰，顺着大腿往下淌。
脑子里就一个字：
撞。
撞。撞。撞。
直到卡车一头啃在半米宽的水泥柱子上，车头凹进去一大块，白汽喷了三尺高，保险杠拖在地上，跟死狗似的喘，才刹住。
仓库里外，所有人都愣住了。
这他妈是人还是牲口？
但，刀疤李没愣。
他立即从副驾驶探出半个身子。
手里拎着个东西。
不是**。
是一只白的，半透明，磨得发毛的塑料水桶，上面印着红字“某某纯净水”，边角磕瘪了好几处。
是张麻子跑长途装凉白开用的，灌满能喝一路。
此刻，桶身被透明胶带缠了十几圈，像个粽子，封口
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处塞着团破布，绳子穿过提手，系了个死扣。
刀疤李抡圆了胳膊，身子后仰成一张弓，像投垒球。
他扬手。
桶脱手，飞出去，在空中划出一道弧线。
不高，不低。
刚好越过院子中央那堆被撞烂的面包车残骸，越过几个刚爬起来、还没站稳的黑影头顶。
这一刻，时间像被人掐住了喉咙。
所有人都仰着头，看着那只桶。
桶里没有水。
是澄黄澄黄的液体，晃荡着，撞得桶壁“咕咚咕咚”响。
封口那团破布被风扯出半截，滴下几滴液体，亮晶晶的。
随即，一股刺鼻的气味飘进每个人鼻腔。
“这、这这……”
“是、是汽油！！！”
不知谁撕开嗓子嚎了一嗓子。
有人下意识想躲，但更多的目光全跟着那只桶。
一颗脑袋仰起来，又来一颗。
枪口，忘了扣**。
腿，忘了跑。
嘴张着，喊不出声，只求那个装着汽油的水桶不要砸到自己头上。
这时。
陈三皮从仓库深处的黑暗里探出半张脸，隔着铁架、隔着硝烟、隔着满地的碎玻璃和还没凉透的尸体，也看见了那只桶。
还有桶后面，刀疤李的手，它正往裤兜摸。
摸出一样东西。
银色的。
廉价塑料壳，印着个穿泳装的女郎，脸蛋都磨花了。
是，打火机。
刀疤李拇指轻轻一搓。
“嚓。”
火苗应声蹿起来，黄豆大小，橘黄色的，在夜风里摇了摇身姿，没灭。
他不急。
他在等。
等那只白桶飞到最高处，在半空悬了那么一下，桶底微微倾斜，又洒下一片细密的油珠，像下雨。
然后，刀疤李扬手。
不是扔，是送。
打火机脱手，慢悠悠的，翻转着，在空中拖出一道细细的橙黄色光尾。
像萤火虫，像飞蛾，又像这辈子最后一次点火。
追着那只桶。
追着那半截滴油的破布。
追着院子里所有忘了呼吸的目光。
桶，还在飞。
打火机，还在追。