一炷香后，所有的书卷分成了四堆。
杨莺看了一眼，径直走向那堆最少的“杂谈”。她从中抽出一本《南华经》，又抽出一本《营造法式》。
她把两本书并排放在地上，然后看向张奇。“你来。”
“我？”
“周文是兵部的人，你也一样。”杨莺说，“你们这种人，身上都有一种改不掉的习惯。东西，要摆正。”
张奇看着地上的两本书，一本厚，一本薄，一本长，一本宽。怎么看，都不可能“摆正”。
“你想做什么？”
“一个时辰之内，我们不出去，杨燕就会带人撤离。”杨莺说，“我们没有时间了。”
张奇的呼吸一滞。这是他下的命令。为了保全部队，一旦事不可为，必须撤退。
他看着杨莺，这个把所有人的性命都押在自己猜测上的公主。
他蹲下身，拿起那本记录建筑工艺的《营造法式》。他想了想，把它放在墙角，紧贴着地面的边缘。然后，他又拿起那本《南华经》，放在了另一侧的墙角。
什么都没有发生。
“不对。”杨莺摇头，“不是距离，是位置。”
她捡起一本书，又捡起另一本，在墙壁前不断比划，像是在解一道无形的谜题。
张奇的耐心在耗尽。“杨莺，够了。这只是你的猜测。”
“周文用自己的死做诱饵，你以为他会让我们空手而归吗？”杨莺反问，“他赌的，就是我们之中，有一个人能看懂他的语言！”
她的手停下了。
她没有再碰那些书，而是走回墙边，用手掌，覆盖在一块青砖上。
那块砖，恰好在两堆书的中间点上。
“机关，讲究的是平衡。”她轻声说，像是在对自己解释，“不是物理的平衡，是逻辑的平衡。《营造法式》讲的是规矩，是方圆。《南华经》讲的是逍遥，是无外。”
“一个入世，一个出世。一个为生，一个为死。”
她看向张奇，“你，去推那边的书架。我，推这边的墙。必须同时用力。”
张奇看着她。
“你疯了。”他说。
“我们早就疯了。”杨莺说。
张奇不再犹豫。他走到那倒塌的书架旁，用尽全力，将它扶起，抵向墙壁。
在另一边，杨莺手掌贴着那块青砖，缓缓用力。
嘎——
一声轻微到几乎无法听见的摩擦声，从墙壁内部传来。
张奇面前的墙，纹丝不动。
他看向杨莺。
杨莺面前的墙，也纹丝不动。
“失败了。”张奇的身体垮了下来。
“不。”杨莺走到书房正中，看着他们刚才的动作留下的痕迹，“我们找对了地方，只是用错了钥匙。”
她环顾四周，最后，她的视线定格在书桌上那个翻倒的笔洗上。
笔洗旁，一錠残墨，断成了两截。
杨莺走过去，捡起那两截断墨。她将断口拼在一起，严丝合缝。她看着那重新完整的墨錠，突然明白了什么。
她回到墙边，对张奇说：“再来一次。”
“什么？”
“这一次，不是推。”杨莺把一截断墨递给他，“是敲。”
她把另一截断墨握在自己手里。
“用一样的力道，一样的节奏，敲击我们刚才推过的地方。”
张奇握着那半截冰冷的墨，只觉得荒谬。
“三下。”杨莺说。
她举起手。
咚。
清脆的一声。
张奇咬牙，也举起手，对着书架后的墙壁。
咚。
两响合一。
咚。咚。
咚。咚。
三声之后，书房里恢复了死寂。
一息。
两息。
三息。
咔嚓。
那面墙壁，从正中间，裂开一道缝。没有灰尘落下，没有巨大的声响。它安静地向内滑开，露出了一个只容一人侧身进入的黑暗夹道。
一股尘封了十几年的空气，扑面而来。
里面没有财宝，只有一张小小的案台，和案台上的一只木匣。
张奇走进去，打开木匣。
里面，是一封信，和一页残缺的纸。
他先展开那封信。上面的字，用的是军中传递密报的切口，每一个字都被拆解重组过。张奇只看了一眼，就全身冰冷。
信里说，十三年前，他，周文，兵部司库司主事，被迫亲手篡改了神武大营与青州军的军械交接文书。他将一批劣质的火药和弩箭，换掉了原本应该送往前线的精良装备。
他还说，他亲眼看见，兵部尚书王德安，是如何将一份伪造的，杨国公通敌的“证据”，放入了送往宫中的密报里。
张奇的手开始发抖。
他放下信，拿起了那页残破的名单。
纸张已经泛黄，边缘被火燎过，只剩下七八个名字。
第一个名字，墨迹深重，力透纸背。
不是王德安。
也不是兵部尚书。
那是一个国姓。一个本不该出现在这种地方的姓氏。
是当今皇太后的母家，被封为安国公的，李家。
李骥。
张奇手里的那张纸，变得有千斤重。
他终于明白，他们要对抗的，不是盘根错节的朝中势力。
他们要对抗的，是这大周的半壁江山。
那张纸从张奇手中飘落。杨莺没有去捡。她的身体站得笔直，像一杆标枪，戳在书房的死寂里。
“李骥。”她说。
张奇没有回应。他弯下腰，捡起那张纸，连同那封周文的遗信，小心地折好。每一个动作，都缓慢而沉重，像是怕惊醒了纸上那个名字。
“我们把它放回去。”张奇说。
“放回去？”杨莺的声音陡然拔高，“为什么？证据就在这里！”
“这不是证据。”张奇把信和名单放回木匣，盖上盖子，“这是催命符。是所有人的催命符。”
“我爹的命就不是命？”
“是。”
张奇看着她，“青州军数万将士的命，是不是命？大周的国本，是不是命？”
杨莺不说话了。她的胸口剧烈起伏。
张奇走到她身边，拿起她手里的半截断墨，又从地上捡起自己的那半截。他将两截断墨并在一起，放回了笔洗旁。
“我们没来过这里。”他说。
他将倒塌的书架重新扶正，把散落的书一本本码好。
杨莺看着他做完这一切，走到那面墙壁前。
她伸出手，却迟迟没有动作。
“钥匙呢？”她问。
“还在我们手里。”张奇说。
他走到杨莺身边，与她并肩而立。他们抬起手，用一模一样的节奏，敲击墙面。
咚。咚。咚。
三声闷响。墙壁悄无声息地合拢，严丝合缝。
书房恢复了原样，仿佛什么都未曾发生。只有那股尘封的空气，还残留在鼻尖。
张奇拉着杨莺，走出了书房。
他反手关上门。“忘了它。”他说。
“我忘不了。”杨莺说。
“那就烂在肚子里。”张奇的语气没有一丝温度。
离开杨府时，夜色已深。长安城的坊墙早已落下，街上空无一人。